Se abren en dos las pupilas del tiempo.
Y una flecha negra
atraviesa el corazón del cielo.
Una flecha que grita
Con el eco azul de los primeros muertos.
y que es luna,perfil y enigma
en medio del silencio.
Una flecha que es un pequeño lobo de sombra.
arrancando tiras de piel a la luna.
Y lamiendo los hilos de sangre
que cuelgan de los árboles y de los falsos techos.
El cuervo es como una diminuta flecha
que rompe con su vuelo.
El velo que separa la realidad del sueño.
Dejando entre las nubes
ya convertidas en lapidas de humo y escarcha.
la silueta inerte de un cordero
que ya es un balido sin lana en un pequeño cémenterio.
jueves, 9 de noviembre de 2017
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