jueves, 15 de junio de 2017

Mi piel.

Mi piel rota.
Y extendida sobre el paisaje melancólico
De una noche desangrada
En pequeñas y oscuras cuerdas de violín.
Es un poema triste.
En cuyos versos descansa la luna muerta.
Y un jardín en el que crecen polillas de barro.
entre mis lunares y mis venas.
Mi piel es un grito.
Un inmenso pozo en el cual se hundieron
miles de magnolias disecadas.
Y la sonrisa momificada de mis siete años.
Junto a las mariposas heridas de mi juventud plastificada.
Mi piel acuchillada.
Y supurando instantes de negro sobre blanco.
Se abre como una granada
mostrando las cicatrices de mi melancolía
Y el esqueleto de esa pequeña golondrina azul
de mi soñar adolescente.
De mis blancos días.
Mi piel es páramo desolado de mis alegrías
Donde vuelan las rapaces de la aurora.
Terreno yermo a mis horas.
Y un cementerio en donde mis emociones yacen
amortajadas por las lágrimas.
Mi piel ya no es mi piel.
Sino un suspiro disecado de todo lo que ame.

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