Cortaría con una navaja de luna
el ojo del niño muerto.
Para poder ver dentro de sus pupilas,
el mundo de los sueños.
En donde la poesía es un pájaro de barro
que se posa en la yema de tu dedo.
Y los ángeles tienen cara de ruiseñores dorados
que baten lentamente sus alas,
como cucos mecánicamente domesticados.
Donde el tiempo es un mar lleno de espejos.
en donde flote la flor ingrávida de mis amores inciertos.
Y en donde yo...
sea una mariposa de humo,
posada un bosque de lunares abiertos como flores.
Y de mariquitas que me recuerden tus labios.
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